|
Чердаки |
| Тротуаров |
|
Стихи 2006 |
|||
|
ЧЕРДАКИ ТРОТУАРОВ
напрасно мы возвращаемся в места, которые любили; мы никогда их больше не увидим, потому что расположены они были не в пространстве, а во времени... А. Моруа «В поисках Марселя Пруста»
Чердаки тротуаров… Там тихо стареет время, Там уснул в паутине дней утомленный ветер, И асфальты крыш несут беззаботно бремя, Из богатства чужих потерь - светлячков-монеток.
По ночам прошлогодний дождь созерцает в небе Яркий бисер звезд в тишине колыханья света, Отражаясь в лужах, сверкает луна-камея, Чердаки тротуаров рисуя зеленым цветом.
И на стук, на мою мольбу возвращенья в давность – В «безнадежно промозглый вечер», ворча сердито Чердаки тротуаров тихонько откроют ставни: Заблудились, мисс! Мы вообще-то всегда закрыты…
Разорвав паутину дней, сумасбродный ветер Унесется вдаль, лабиринтами старых улиц…
Чердаки тротуаров, прощайте... я даже где-то Благодарна вам за невозвращенья мудрость…
21 марта 2006
Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ ЖДАТЬ...
Я люблю тебя ждать... Да простят мне мое постоянство Звук чужих голосов и тепло незнакомое рук, Чей-то взгляд, разрезающий мякоть пространства, Обозначив одну половинку – твою и мою...
Бесконечность дождя... хмурых капель печальные звуки Размывают узоры, сплетая в тугую канву Ожидание встреч, предыдущей и новой разлуки Зачеркнув промежуток – бессмысленный сон наяву...
Я не верю в дожди... Я не верю в чужие приметы, В кем-то грубо навязанный четкий и стройный сюжет Отношений... Я жду... Я рисую портрет твой Тонкой кисточкой взгляда на мокром холодном окне...
январь 2006г.
КОРОТКИХ ДНЕЙ РАЗОРВАНО СУКНО…
Коротких дней разорвано сукно, Пришпилен вздох зимы – на черном фоне Бездушного стекла… «Закрой окно!» - И падает мечта на подоконник. Разби… …но нет - под желтым лепестком Ворчливой неприкаянной герани Надежно спрятана, и вот уже тайком Мы с ней на пару жадно курим в ванной А вытяжка, сжирая душный дым, Своим решетчатым, покрытым пылью телом, Смеется глухо… …Город стал чужим, Все как-то слишком… Не найти пробелов В сплошном, исписанном, издерганном листке, Что вечно дремлет в глубине карманной, Небрежно скомкан. Но пора успеть Еще вот здесь, еще чуть-чуть исправив, Сложить почтовым голубем, вопя - Смотри – я есть! И размахнувшись в небо, Отправить наобум… И долго спать.
…А за окном зима вздыхает снегом…
1 марта 2006
ОБМАНИ МЕНЯ, СТАРАЯ НИЩЕНКА…
Обмани меня, старая нищенка, вот медяки… Я за порцию лжи все отдам из дырявых карманов Ты в шершавой ладони смешаешь немного тоски И отправишь на небо – холодным бесплотным туманом
Я с надеждой отдамся струящимся шелком ветрам И на пленке однажды придуманных сказочных истин Отрезаю ненужные кадры забытых «вчера», Ретушируя «завтра» давно отработанной кистью.
Я не знаю, не верю, не смыслю – бессчетные «не» Окружают кольцом, отнимая на выдохе воздух Это очень легко – просто встать на другой стороне Это слишком легко, и наверно, уже невозможно…
Обмани меня, старая нищенка, что же ты ждешь, Или глупый шутник в зеркалах поменял отраженье? Просто серый туман превратился в задумчивый дождь И струящийся шелк опустился на грязную землю…
Март 2006
ДОРОЖНОЕ
В последнем вздохе умирающих снежинок, Под жалом легкомысленного солнца, Рождаются безвольные ручьи… И поезд, жадно пропитавшись дымом Спешит вперед, ночуя, где придется, По разграфленным склонам пустоты.
Не попадают в такт танцующие тени, Разорванная в спешке лента леса Собой кривой закроет горизонт… И маски проводниц, надушенные тленом, Заученно смеясь, скользят по лабиринту Звенящих полостей и захламленных нор
Холодный лед стекла – каток для сотен мыслей, Неузнано-чужих и оттого нелепых, Разбросанных крупой в калейдоскопе дня. По рельсовым путям проходят токи смысла, Невзрачный машинист, смеясь, готовит слепок – Дорожную котомку для меня…
март 2006
В ЭПИЗОДАХ ЗИМЫ…
В эпизодах зимы лишний день оставаться нелепо Износился давно реквизит, и устал режиссер. От однажды роскошных сугробов останется пепел, Оторочив причудливым кружевом поймы ручьев.
По полотнищу неба потянутся титрами ленты, Искажая рисунок направленных вдаль кораблей. И кричит воронье, имитируя аплодисменты, Только нет ни актеров, ни сыгранных ими ролей.
Пьяный вечер раскроется зонтиком, на перекрестке Добродушно встречая сверкающий каплями дождь. И стыдливо чернеют растаявших улиц бороздки, Отдаваясь во власть незнакомых спешащих подошв…
28 февраля 2006
ОБИЖЕННЫЙ ДЕНЬ…
Обиженный день, ухмыляясь, букетиком слов Проходит бессмысленно насквозь. И сыпется глупый песок из стеклянных часов… Звонок телефона добавит искусственной краски. Убрать пару фраз, и уже слишком сладко во рту, А мыслям просторно. Пора подниматься. Лежать, распластавшись на льду, И больно и вздорно… Кровавых лучей продвигаются вглубь уголки, Рентгеновским снимком на коже – Отечные линии. Мысли связать в узелки, Они друг на друга похожи. Какая-то малость, один лишь короткий шажок Придвинет рычащую пропасть. …Обиженный день, ухмыляясь, ложится у ног – Пушистой оранжевой кошкой…
21 марта 2006
ВЕСЕННЕЕ
На улицу! Плевать на грязь, На недопитый чай и встречи. Там, с шумом городским бранясь, Весна вовсю рулит по встречной! Компактно спрятала дурман В простом флаконе от «шанельки», Один нажим, и ураган Из запахов – повысит рейтинг, Так, что уставший старичок В военных лет косоворотке Погладит с нежностью лицо Когда-то признанной красотки… Забыв про нитроглицерин, И президентов ненадежность, Они проходят в магазин, Как в императорскую ложу. «Нам два пакета молока, голубушка, и бородинский. Гуляем!» - пусть дрожит рука, Но тлеет, тлеет жажда жизни. И огоньки зажглись в глазах, Казалось, выцветших навечно…
…Фонтанами взлетает грязь – Весна вовсю рулит по встречной! А песни мартовских котов Звучат симфонией подъездной, И фигурирует любовь Почти что в каждой sms-ке.
март 2006
БЕСЦВЕТНЫЕ ЧЕРНИЛА ДНЯ…
Бесцветные чернила дня – Исчезнет все, что ни напишешь…
…рассыплет искорки огня веснушками по плоским лицам всегда наверх смотрящих крыш рука полуденного солнца… и жалобно глядят с земли, с дегтярно-черного простора пылинки высохших снегов, в свою поверившие небыль. …их ветер молча унесет под равнодушным взглядом неба…
Из топки вылетает жар, Все больше страсти в наших ссорах…
…набухший почечный овал так девственен и так раскован… сойдя из мякоти коры (глаза открывшего Эдема) – своей не знает наготы… …пульсирует бесшумно время, толчками мерными в висках отводит в сторону пространство… и, деформируя слегка, дарованную жизни странность,
Мы вместе разрываем круг Из замкнутой штриховки линий,
сменив полуслепое «вдруг» ленивой толстой спячки зимней на легкий и цветной сюжет (картинки – вышивка из лета) …прозрачный скользкий трафарет вливается в пустые клетки – Увы, не обмануть себя, Не рассмешить и не услышать…
Бесцветные чернила дня… Зачем же мы все время пишем?!
13-25 апреля 2006
ЧАЕПИТИЕ НА ПАТРИАРШИХ
Пять глотков ароматного чая апрельских иллюзий… Обещали с жасмином, но все перепутал услужливый мальчик – придется смириться. На ладони серебряный шар открывает картины развития мира, а в свечках каштанов отражается небо – сапфировый камень в огранке из радужных листьев… Старый пруд прячет прошлые дни и случайно упавшие звезды, заведомо зная, что до первого снега придется хранить осторожную тайну, что зима наступает в тот день, когда мы, так устав от бессонниц и поисков рая, покидаем свой тесный мирок… Навсегда потеряв осторожность.
Пять глотков – допиваю апрель из прозрачной фарфоровой чашки (выбивается рыжая прядь из прически вошедшего солнца)… Выходя, я случайно споткнусь о бордюр на углу Патриарших – говорят, что неловкость всегда наиболее правдоподобна…
апрель 2006
МНЕ ВНОВЬ ОТ ВЕСЕННИХ ЩЕДРОТ…
Мне вновь от весенних щедрот остается на память расчерченный звездами плащ – фотография неба. Чужие улыбки, наброски с плохими стихами, которые править бессмысленно… вновь, надоедлив, бессонницы долгий зевок, обращенный к началу вхождения в город, и знамя, как символ триумфа, в руках у распутного ветра стыдливо дрожало когда-то… а нынче – бросаю минуты под старый алтарь, и в рассвете уже ожиданье мерещится… город сердит и задумчив, ему наплевать, если в сущности… (вот наказанье - сшивать из обрезков материи мятые тучи). Весь день по ножу строго вниз сотворенье заката, но я не люблю «блади мэри» и четкие формы …малыш-поваренок уносит домой сок томатный, чтоб вдоволь напиться, уснуть, и ни разу не вспомнить…
В глазах электрической лампы теряются истин осколочки – лед растечется по венам стаканным Придется, скривившись, глотать неразбавленный виски, отмерив три пальца весны на шкале расстояний…
5.05.06
ДОЖДЬ МНЕ СЕГОДНЯ НАПОМНИЛ СПАГЕТТИ…
Дождь мне сегодня напомнил спагетти – Тонкие нити в бездонной кастрюле… В воздухе плавал ликер амаретто, Хлопали листья в ладоши, ликуя Искрами в стороны – бойкие брызги, Кружево юбок воздушных поправив, Ветка сирени, слегка укоризненно Хмурила брови, не одобряя Столь расточительно вылитый запах (горький миндаль и лимонная цедра), И уходили все дальше, на запад, в серые сумерки теплого лета Нити-дождинки…Чеканными лужами В поисках райских ворот семицветных Станут они совсем скоро.… … На ужин Хочешь бутылочку Кьянти к спагетти?
11 – 26.05.06
ПЕРВОЕ УТРО ВЕСНЫ
первым утром весны сонный воздух ласкает ладони, аккуратно скользя вдоль орбиты изломанных линий… в акварельной размытости неба лежат на подносе сладкой ваты комочки бутонами сорванных лилий
первый шаг, первый выход из дома – уже приключенье, исподлобья кивок от последней невысохшей лужи, сотня метров, и вот светофор – ежедневным лакеем, как всегда, безупречно одет, и по швам отутюжен,
открывает заученным жестом прозрачные двери... шесть ступеней наверх, в белой комнате плавает солнца желтый шар – мишура городской галереи, аккуратно подвешенный кем-то на тонкую лонжу…
…мы с тобой рисовали любовь на тетрадках апреля, выводя беззащитную нежность фломастером синим первым утром весны так легко, просыпаясь и веря, заполнять долгих лет перерыв импозантным курсивом
(разговоры – не больше чем ветер) раскрою ладони сотня метров…уйдет светофор отслужившим лакеем, шесть ступеней давно позади… а на лонже болтается солнца ослепительный шар – мишура городской галереи…
первым утром весны все решенья бездумно и просто расшифрует рисунок орбиты изломанных линий …в акварельной размытости неба исчезнут подносы, где комочки из ваты казались бутонами лилий…
30 апреля 2006
СТЕНОГРАФИРУЮ…ПАМЯТЬ СЕГОДНЯ В УДАРЕ…
Стенографирую…Память сегодня в ударе… В шляпе немодной «скажите, где брали фасончик», Наглая дама мне травит забытые байки, По полу лихо рассыпав горох многоточий, Дескать, потом соберешь. Кофе чашка за чашкой, Мне же мои виртуозно сдавая секреты… (Пепел, окурки, широкая, в клетку рубашка, Блеск атрибутики в виде колец и браслетов) …Дама, простите, зачем атакуете окна? Всех-то трудов – позвонить и протиснуться в двери… Что? Дни приёма во вторник, четверг и субботу? Вы же хотите без записи и в воскресенье? Странная спешка, но мне это вовсе не в тягость – Желтую папку заполнить десятком историй…
Стенографирую. Память сегодня в ударе. …Наглая дама, скажите, теперь Вы довольны?!
21.05.06
ТЫ ПОМНИШЬ, КАК МЫ ЖДАЛИ ТИШИНУ…
Ты помнишь, как мы ждали тишину, Ее шаги, ее чуть слышный шепот… И, находясь у времени в плену, Когда за окнами всегда метель, а грохот Бегущей улицы – рычит, кусает, ест, Наш конвоир писал неутомимо, И пальцы холодил бумажный треск Расписок долговых.…Мне в эту зиму Немного странным представлялся рай – Таким доступным, простеньким и вечным… А кто-то сверху наперед все знал, Набрасывая бережно на плечи Нам мягкий плед блаженной тишины И зверь, насытившись, лежал и сладко чмокал, Водя по темным коридорам сны... Растрепанная ночь вползала в окна, Внося с собой замерзших фонарей Колеблющийся, словно пламя свечки, Изнеможденный бледно-желтый свет… С тех пор пустая фраза «время лечит» звучит, как обличение во лжи ушедших дней, с горчинкой укоризны… …Ты помнишь, как хотели тишины? Как будто и не в этой…в прошлой жизни…
21 – 29. 05.06
О ТЮЛЬПАНАХ…
Тюльпанов красные мазки Не мной написанной картины (всего лишь глянец «десять на пятнадцать») За остановкой – дверь в Париж, в кафе, где стулья-тамбурины, Где можно просто кофе пить, и – не расстаться… В мечтах до неба и назад, Вернуться на плацдарм асфальтный Тюльпаны приоткроют ртов кровавый морок «Ты слышишь?! - громко прокричать, - Ответь, мне это очень важно!» Железом загремит трамвай… не слышен голос… Сто тридцать связанных надежд Из нити ожиданья – в Лету Но кто посмеет упрекнуть за безрассудство? Лишь белой гальки мелкий снег Наивно бережет секреты, Забытые на окружной московской клумбы
………………………………………….. Сквозняк срывает дверь с петель, В Париже дождь рисует утро, И Агостина сетует – Лотрек опять набрался… В руке последней из потерь Сверкает красным перламутром Тюльпанов глянец «десять на пятнадцать»…
1.06.06
КАРАНДАШНЫЕ НАБРОСКИ
моногамное прошлое отрицает с будущим диалоги, укутавшись в теплый широкий саван цвета прелой листвы выбирает себе место на кладбище… кладбище потерянных дневников – на самой окраине города, там, где прячется россыпь прудов цвета старого серебра, не дойти до него пешком… время, я слишком скучная для тебя собеседница: натирая мастикой прикосновений черно-белые клавиши дня, не хочу оглядываться назад, страшась непонимания мутных разводов дождя за окном а вдруг кто-то примет их за слезы уставшего вечера? но ведь ты знаешь, что все это было…однажды… мотыльки слетаются на свет терракотовой лампы – смешные предвестники разноцветных воспоминаний, ключи от коробочки с веером…
каждое слово, которое я говорю вслух, отдается болью (маленькие роды, плод, выходящий из чрева подсознания) разговоры с памятью всегда мучительны… почему я никак не могу заставить себя полюбить ночь, где охряные поля снов усажены колосьями тишины, а на тяжелых нарядах стен отдыхают черные бабочки-блики, оборотная сторона вчерашних солнечных зайчиков, спрыгнувших в темноту с высоты кирпичной стены представляешь, они тоже обожают носить маски… прошлым весенним утром ты не мог (боялся?) мне верить верить в капли росы на трилистнике клевера (это к слову о Персии, древнем Тибете, чьих-то фантазиях на тему перемещений в пространстве и времени) я, смеясь, раскрывала ладони – смотри же, это так просто, почувствовать себя свободным не зависеть от чужих ошибок, талантов и мнений просто выбери нужный цвет краски и силу прикосновения и еще…не бойся оставлять открытыми окна и двери…
…куда нас ведет дорога из желтого кирпича? не знающим легче, им нечего, вроде, бояться… сегодня мне холодно, и город вывесил серый флаг непонимания завесил проемы окон бетонными занавесками «она медленно шла по чужому городу, осознавая как никогда остро степень своего одиночества» не знающим легче…им нечего, вроде, бояться…
9.06.06
НАД ПОКЛОННОЙ ГОРОЙ СНОВА ДОЖДЬ…
…над Поклонной горой снова хмурое небо и дождь, и одна за другой умирают от нежности капли, а букет кем-то сорванных в спешке, ненужных цветов одиноко лежит на промокших ладонях асфальта…
над Поклонной горой снова хмурое небо и дождь… через сито напыщенных туч опадают на землю мгновенья – лепестки, по-июньски прозрачные, сорванных в спешке цветов… но в растрепанном ветром букете мерещится мне продолженье перестука скучающих в осени сонных скрипучих дверей, вечеров, разрисованных странным художником в цвет веронеза, где крупинки нечаянных встреч стали четками прожитых дней – их легко унести за порог и у входа на гвоздик повесить… расставаний вчерашних напиток, до боли колючий на вкус, у «прощайте» и «здравствуй» давно перепутались лица и насквозь пропитала одежду прохладная летняя грусть, это дождь, говорю я себе, значит, все еще может случиться, ведь осколки разбитых зеркал – пузыри на прозрачной воде, а за столиком в тихом кафе можно высохнуть и обогреться, посидев на коленях у вечности, пока время готовит разбег, чтобы жизнь снова стала лишь шуткой в стремительном скерцо…
14.06.06
ОЧИЩЕННАЯ КОЖИЦА ОТКРОВЕНИЙ…
очищенная кожица откровений (купленных по дешевке фруктов) валяется под ногами… выбрось. ночь только слегка побледнеет, уткнувшись в ладони утра…
17.06.06
А ЛЕТО ВСЕ ПИШЕТ И ПИШЕТ КРОШАЩИМСЯ МЕЛОМ…
…а лето все пишет и пишет крошащимся мелом, И спрятаны буквы кириллицы в мятый подстрочник Помешанных дней, где рассветы болезненно белы, Где сотни дрожащих секунд – лишь прелюдия ночи… Чужих голосов интонации слышатся долго, Под вечер закат оседает на горлышке тонком кувшина, Где сложены небо, и ветер, и первые звезды, И можно руками потрогать прозрачную глину. Уйдя далеко-далеко, ненадолго забывшись, Наивно поверить, что спрятаться – легче простого, Что где-то в морщинках истрепанной временем крыши Должна оставаться хоть пара осколочков солнца… …а лето с упорством отличницы пишет крошащимся мелом Не видно ни слова на рисовой плотной бумаге И щурятся сумерки – вдруг это только пробелы Под взмахами длинных, картинно очерченных пальцев?
19.06.06
ВЕЧЕР МИНОРЕН…
Вечер минорен, и дразнит своею грустью, Легкой музыкой снов приглашает к танцу Целую ночь мы с ним привыкаем друг к другу Чтобы под утро расстаться, не попрощавшись… Старый слуга в ливрее включает свечи – Сто огоньков окружают покой горизонта… Легкая дымка платья откроет плечи (все так знакомо, как будто случалось в прошлом) Кружит водоворот потолков и залов, Чьи-то чужие губы целуют руки, И скрипачи, эти вечные спутники бала, Пьют в перерывах портвейн из серебряных кубков. «Если позволите, мне бы хотелось остаться» - Тени зеркал закивают прическами в стиле барокко, И, в ослепительном кружеве белого танца Души сливаются с ночью… Вдруг больно и тонко, Словно по ране, сонно скользнула иголка Старого патефона – с мертвого диска пластинки…
…Сто огоньков открываются видом с балкона. Лак тишины на паркете травы …Зыбко…
25.06.06
ТАНГЕРОС
Ветер сегодня особенно пьян, распахивая двери милонги… Пламенем зажигалки время услужливо согревает пальцы Вчерашнего аргентинца, сменившего пару жизней, только Черный строгий костюм в случайности высоких разрезов платья Остается висеть талисманом на грубой нитке платяного шкафа Как редко используемый элемент сопричастности, или, Что случается постоянно, обыденность тождественна страху, И привычкам неразделенной ночи, где дыхание смешано с пылью Узких улочек города, атакующих верхний ряд горизонта В череде приходящих снов мы будем там или даже были, Потому как преследует запах чужого парфюма, а синие зонты Привычно глазу врезаются в небо острыми шпилями крыши… Таверны пестрят штрихами чулок в непременную сетку Танго надежно запрятало душу в бандонеоне И призраки чьих-то тел уже пляшут под голос Гарделя, Но – сила неприкосновенья друг к другу лишь означает, что кроме Природой начертанных правил синхронного улета в танце, И красивых кошачьих движений, есть неписаные каноны «Настоящий тангеро знает, что женщина не должна улыбаться»… …Ветер сегодня особенно пьян, распахивая двери милонги Вчерашнему аргентинцу в черном строгом костюме, Давно не чувствующему себя новичком на праздниках жизни Только вот… отчего же так больно впиваются в мякоть ладоней Придворные нотки степной горчащей полыни?
Ночь хищною птицей-совой привычно наметит жертвы, Забрасывая круги сигаретного дыма на тросы улыбок
В мерцании блесток знакомое платье… – Ваш выход, тангерос!
Осталось одно – не услышать Ее «спасибо»…
Тангерос – любители танго Милонга – место, где исполняют танго Карлос Гардель (Шарль Гарде) – первый, кто запел под музыку танго, превратив его тем самым из разнузданной портовой пляски в настоящую поэзию. Гарделю поклонялась вся Аргентина, а строгий костюм и пальто из верблюжьей шерсти, в котором он предпочитал появляться на публике, до сих пор считаются классикой танго-стиля. Бандонеон – маленькая немецкая гармошка, которая присоединилась к гитаре, флейте и скрипке. По канонам танго, если девушка после танца говорит своему кавалеру «спасибо», это означает, что ей не понравилось с ним танцевать, и она просит больше никогда не приглашать ее.
27.06.06
ЦИКЛ «ВРЕМЕНА ЛЕТА»
(«превращение» хокку в стихотворение)
I. ЛЕТО В ГОРОДЕ
хокку
Над опрокинутым небом Снегопад тополиного пуха… В городе лето и шторм
***
Жара стреляет в окна вспышками света Но стекла глаза упрямо отводят в зиму – Это все из-за тополиного пуха…Сыплю приметы Сухой чечевичной крупой на ладони. Отринуть? Сжечь над соцветием спички, пеплом посыпав землю, Как пригоршней соли, или спрятать где-то под сердцем? ---------------------------------------------------------------- Цветы из проволоки добавляют петлю за петлей, Лазером полдень шлифует подолгу нервы Мне, и гладкие лица причудливых листьев – Их изумруды обесценятся где-то в августе, кроме Того, ход времени становится слишком привычным И предсказуемым. Тоже слишком – до боли… ---------------------------------------------------------------- В последней попытке спешу опрокинуть небо, И белые тела облаков превращаются в волны А запятые ласточек – в жадных чаек, ищущих хлеба Или, на худой конец, падали. Они могут исполнить Любое желание, только направься следом Пригуби из высокой трубочки вспененной кока-колы… …«Красный сигнал светофора»…. …не дотянуться до неба… ----------------------------------------------------------------- И снова бросается снегом в лицо июньский город, А вечная пыль оседает слой за слоем на коже – Черты лица к вечеру становятся серой маской На стыке двух стрелочек сброшу ее. Может Одно из времен ожидания чуда мне станет подвластным?
…В городе лето, и шторм, и волны вчерашних Облаков (из бесплотных капризных животных), А значит, кто-то успел собрать эпизоды примет в праздник Самого первого времени ожидания… (Может)
29.06.06
II. ЛЕТО В ДЕРЕВНЕ
хокку
Лоза винограда Упрямо тянется к солнцу… Нам с ней по пути
***
Сеньорита Виноградная лоза Вся до мозга костей Итальяночка Хоть и выросла на чужбине
Воздушно кружево Ее зеленых юбок Их ветер расшивает Блестками И оторочка отливает синью
Доверчиво Протягивает руки В резных браслетах К солнцу, Заливаясь звонким смехом
«Люблю-люблю-люблю» – Мерцают звуки В хрустальном небе Отражаясь Тихим эхом…
Сеньорита Виноградная лоза Итальяночка Юная моя подружка
Не изведая Потерь и огорчений Встретишь старость Только смех твой Станет тише…глуше…
30.06.06
III. ТАВЕРНА В ГОРАХ
хокку
Долгий путь к себе Напоминает прогулку по кругу… Но горы так близко
***
1. несколько поворотов ключа в игрушечном сердце будильника поддержат его существование
я учусь искусству молчать и выкладывать мысли титрами, добродушно сменив гильотиной четвертование несговорчивых слов, живущих собственной жизнью.
Все равно. Можно вычеркнуть бесконечное «что», С перелицовкой правды на вымысел Смирившись. Ведь сущность рынка и жизнь Слились воедино в полновесной константе.
Брелком на ключах – усталости легкий штрих... Я хлопаю дверью, спеша на свиданье с горами –
Прощайте.
2. Отрезая кусочки от прошлого каждого дня Наступающим утром мы дарим им новую жизнь За неделями в месяцы носим с собой имена И случайных событий с надеждою тайны храним И в придуманном мире спешим подниматься наверх Не боясь серпантина дорог и ударов ветров Ради входа в заветную дверь, куда входят все те, Кто привычно легко понимает друг друга без слов И счастливцы, нашедшие путь свой в безлюдных горах Свой заказанный столик, и терпкий глоточек вина Навсегда обретают любовь в перевернутых днях… …За неделями в месяцы носим с собой имена Тех, с кем хочется встретиться – и, подменяя «нигде» С громким смехом бравируем зыбко-случайным «а вдруг?» Но в какой-то момент – все бросаем, уйдя налегке, (пусть на время) отдавшись ветрам серпантина дорог…
3. Таверна в горах сладко дремлет под черепичной крышей, Обожженной лучами заката…Колокольчики музыки ветра Подвешены близко от входа – их можно услышать, До того, что заходишь вовнутрь. До того, что трогаешь неба Чуть влажную голубую поверхность, и облака мячами, Со смехом гоняют друг друга по бесконечности поля Присутствие счастья пронзительно – глажу небо руками, Балансируя на канатике обретенного чувства свободы… Разлетится вдоль линии гор, обведенной пурпурным цветом Тяжесть вчерашних строк, вырванных прямо с корнем Мне сегодня зайти вовнутрь хватит сил, и тени, и света Чтоб в людьми переполненном зале у окошка увидеть столик На двоих. И кувшин вина. Вниз струится осколков лавиной Стекляшка вчерашних часов для прогулок по кругу
…И ветер, поймав рукой одну из тысяч песчинок Оставляет ее на память – бессмысленной безделушкой…
2.07.06
IV. ВОЗВРАЩЕНИЕ К МОРЮ
хокку
Нарисованное море Остается со мной навсегда… Смешались краски
***
1. браслет из ракушек хранит в себе тайны, и звуки прибоя, и пряную тяжесть бездонных ночей – под внимательным взглядом чернильного неба, лежащего рядом, на плоской подушке, тихонько зевая, и звезды-веснушки в ладони дремали, а вечность каталась по лунной дорожке подвыпивших волн, и казалось – немножко, два шага к прибою, и станет все ясно с понятием счастья, но… в линиях красных являлись прожилки воскресшего утра… придуманный мир оставался напрасно придуман… …налет перламутра не сходит с ракушек, взрослея годами – подарок от «моря», что мы рисовали…
2. Приступ тоски по морю хуже приливов грусти, долгая червоточина от кончиков мыслей к сердцу... Пересчитать на годы, будет ли это лучше? Волны из синей краски сделать намного легче, чем, разрывая время, переиначить память Мы никогда не будем теми, кем были раньше Тенью привычек прошлых море привычно ранит Мы не стареем, только… «стали немного старше» Жить ожиданьем пены с белым налетом соли кажется слишком глупым. Проще, да и вернее капельками гуаши вверх поднимать волны, но… приступ тоски по морю хуже морской болезни… И, примирившись с болью, я разорву руками серую сумку будней, чтобы найти и вынуть ветер…забытый берег…волны…прибой…
Память вложит пустую страницу в длинную книгу жизни…
4.07.06
УЕЗЖАЯ
«Сегодня и здесь» все кажется слишком земным… Может быть, зря так торопливо тайну, Только родившуюся, я превращала в дым, Боясь, что свершится обещанное предсказанье… Если погладить шероховатую ткань коры Грустных березок, то все станет лучше? Дурманом Жарким обволокут вчерашние глупые сны, В тающем воздухе день усмехнется пьяно, Мягкий, податливый, как пластилин – лепи, Все что придумала, забыв о тщете усилий Прежних. Ненужных. А если захочется пить, То березовый сок возвращает желанье жизни… Вечер все ближе и ближе… Свои фонари Зажгут светлячки (скитальцы из детских фантазий) И долгая-долгая ночь до первой полоски зари Сегодня со мной, как одна бесконечная фраза…
------------------------------------------------------------------
…Уезжая, небесную даль назову «в никуда», отдавая надеждам отчет Что когда-нибудь все переменится, станет спокойней и проще И тогда я вернусь – став другой, или третьей, а может, какой-то еще В свой цветущий придуманный мир, оживающий ночью…
6.0706
МАЯТНИК
Сотни оттенков у белого…У черного – лишь один, Густой, наполненный пылью разлук и тревогой… Маятник чувств – над пропастью, где нет середин бесстрастно отсчитывает секунды первого вдоха зародившегося смятенья души, и плывет назад, в параболическом «ничего» трехмерность полета заключая, и становятся ближе к нам небеса на ту самую глубину того самого первого вдоха…
Сотни оттенков у белого…У черного – лишь один. И все чаще исколоты руки рассветов иглою ночи. Маятник чувств – над пропастью, где нет середин плывя от края до края, пытается мне напророчить похмельный выдох – у скалы, разукрашенной мхом, но двенадцать раз прокричит кукушка с печалью привязанной цепью сивиллы, обещая путь далеко (и уже в тихом ритме домашнего кресла-качалки)…
Все светлее небесные крылья…Черный останется сном, недопитым глотком, впечатанным в дно стакана, горстью пепла, забывшего счастье гореть костром…
Рассветает. Упрямо колышется маятник.
7.07.06
БЕЛЫЙ АИСТ
Белый аист из теплых восточных провинций пролетает над стертою картою мира… Белый аист, застенчивый добрый провидец, в своем долгом полете от хрупкого было до широких равнин непременного будет круг очертит, изысканным росчерком крыльев на небесном холсте мою нежность рисуя – по свинцовости туч легкий блик…Тихо стынет раскаленное летнее солнце в ладонях, становясь просто сном, что случайно приснился…
…Унося за собой отрешенные ночи, белый аист из теплых восточных провинций растворяется в воздухе утра…но крыльев невесомый наряд остается на память нам с тобою, и тихое слово «любимый» - ключ в дверях навсегда возвращенного рая…
23.07.06
СОДОМИГОМОРРА
…содомигоморрасодомигоморрасодомигоморра – Скрип тормозов крепко вцепился в руку На свалке иллюзий под тенью заброшенной школы осколки стекла – слова, превращенные в мусор Вчерашних хрустальных игрушек уродливы лица (роскошным декором из бронзы не станет потеря) Обида горячим касаньем спешит к безразличью, но чувства болезненно живы… за вычетом веры. И джинн из бутылки – вприпрыжку шагает по лужам считая, что свалка не самое лучшее место поставить последнюю точку, поверив в ненужность скользнувшего по полу яркого лучика света… Бордовые блики на тонком стекле, словно листья, упавшие навзничь пьянящей накидкой осенней И чья-то рука закрывает хрустальные лица Разрушенных слов, в нас с тобой не нашедших спасенья…
СОННЫЕ НОТКИ ФЛОКСОВ
…одеколон твой по-прежнему пахнет сигарой и кожей, в моих волосах запутались сонные нотки флоксов…
Мы сегодня привычно молчим, не желая итожить, не желая дробить единичку «что» на поток вопросов Может легче (в который раз) обжигаться больно от глотка ледяной воды, только в этом ли подаянье? Заслоняя глаза рукой, наблюдать, как тихонько тонут наши дни в голосах чужих – я устала, прости, устала… Кто кому поводырь? На вопрос не ответит время, продолжая гонять трамвай бесполезно-ржавый да по кругу, по кругу, по кругу – за всеми теми, кто наивно готов искать в мятных сумерках переправу Только берега нет. Обернется случайность ложью Нам опять на двоих одиночество в целом мире, и не спрятать его в сонных нотках багряных флоксов, как и странную жизнь повзрослевших скворца и лиры…
26.07.06
РАЗВЕ ПОВОД?
День зачем-то укутался в плащ цвета грязных туманов Сразу стали соседних домов одинаково тусклыми лица… Разве повод молчать, ощущая себя чужестранкой? Лист ладошкой махнет, пролетая над хмурой столицей, чтобы где-то, на тоненьком срезе простуженных будней, потеряться, коснувшись руки уходящего лета, отрываясь от прошлого – глупо, смешно, безрассудно, навсегда оставляя привычную преданность веткам…
Разве повод грустить, наблюдая в окно за полетом? Ведь не птица – всего лишь смешной, умирающий листик в сером городе снов, где от шума испуганно глохнут мостовые и окна, а стены мечтают забыться, в сотнях глаз ежедневно теряя живую причастность, сотням рук отдаваясь бессмысленно и беспричинно… Разве повод – забыв о случившемся, молча расстаться? Лучше просто захлопнуть окно…вход в чужую столицу…
ПРОСТО ОСЕНЬ…
Июнь был мастак бить по лицу полднем Резко, наотмашь – чем не повод для извинений? Ночами вода из крана заглушала «отстань, больно!» И новый день розовел арбузной долькой рассвета Маячил пушистым облаком, теряясь в рисунках линий Уже не моих ладоней, сжимающих беспричинно Огранку предметов, мысли, случайно упавший грифель… И вечер легко умещался в грубых мазках картины, Висевшей всегда некстати, то левым, то правым боком, Как жизнь на крючке стены – поднять бы немного выше …А люди за миром стен умели легко глохнуть – Зачем отвечать на вопрос, который не хочешь слышать? Интригой больной жары лето вводило в август Как добрая медсестра вводит иголку в вену… Наркоз. Долгий сон. Прощай – мой белый прекрасный аист Не плачь, это просто осень…
…А ты остаешься в лете.
10.09.06
СТАРЫХ ИГРУШЕК МИРЫ…
Старых игрушек миры скоро совсем забудутся Ночь вырезает день по контуру сентября Памяти листопад в медленном вальсе кружится Над парком вчерашних дней – но мы не пойдем гулять
…ты все еще пахнешь детством и молоком… позволяешь целовать себя, и рассказываешь анекдоты, которые я тут же забываю… мы дуем на светофор, и он меняет свой цвет – реальность ежедневного чуда…
Старых игрушек миры станут короткой книжкою Утро заходит в дом контуром сентября, Чтоб принести с собой, осенью тонко вышитый, Солнечных листьев букет – детства последний взгляд
…ты говоришь голосом серьезного мужчины, а сам рисуешь в тетрадках планы сражений, и смешных человечков на фоне средневековых замков… вчера тебе позвонила одноклассница – чтобы назначить свидание…
Старых игрушек миры – все, что недавно прожито Новая осень войдет в контуры сентября И за окном стучат, в поисках ритма сложного Мыслей моих стихи… капельками дождя… ------------------------------------------------------------------- …только воспоминания навсегда остаются рядом…
22.09.06
НЕ ПО ПРАВИЛАМ
Сыграть не по правилам? К черту, пускай не по правилам! Беспечно бросаться с балкона обрывками кружева Зачем оно мне? Хоть узоры все были исправлены, [Недо] – оцененные пристальным взглядом прохожего Но только огрехи всегда выползают наружу… И вечные струи дождя…
…Мы боролись с навязчивой осенью Мы честно закрасили прошлых ошибок оранжевым маркером Чернильные пятна, Сжигали охапками прошлое, Сливаясь с агонией треска костров догорающих Чтоб вновь возродиться – Из слова, из взгляда…Немыслимо… Весь мир на ладони, рожденный из точки кипения.
Строка расставаний сегодня не нами написана. Беззвучно шевелятся губы, теряя терпение – Дробить глубину на кусочки, На гладкие шарики, Что лбами столкнутся однажды, в прокуренном воздухе… …А может, ошибка лишь в том, что так много исправили, Коснувшись оранжевым маркером Лиц безнадежности?
сентябрь 2006
ДОЛГОЕ ОЖИДАНИЕ СНЕГА
# 1 (Перепады температур…)
Перепады температур сродни перепадам настроения… вечером указки фонарей разделяют улицу на сегменты, оставляя короткие абзацы для размышлений… Осень упрямо заворачивается в темное сари, не заботясь о том, что выглядит несколько старше, желая быть вне моды, места и времени… В такие моменты все кажется напрасным, и это обозначает лишь новый перепад температур, и что пришло время сварить чашечку крепкого кофе. Ожидание затягивается… ты нервно поглядываешь на часы – ну когда же, когда? и плоское лицо циферблата натянуто улыбается от четверти до безчетверти. Изуродованные листья на асфальте вздрагивают по привычке, не понимая, что слово «никогда» для них уже не будет звучать по-прежнему. Пусть даже сирены авто, проскальзывающие между указками становятся все требовательнее – им осталось пересечь только одну финишную ленточку… Допиваешь последний глоток, вспоминая, куда подевались ножницы, и знак вопроса морщится от горького привкуса кофеина…
…В ожидании первого снега всегда есть что-то болезненное.
#2 (Готовься подставить ладони…)
Сегодня. стихи умирают в нас, не успев родиться.
Маленькие точки-зародыши громко смеются, крутя у висков амебообразными пальцами – я не могу выбросить их наружу, а осень не может выбросить снег. Выходя на улицу, чувствуешь, как воздух играет с ресницами, и моментально, не успев задохнуться от запаха влажных листьев, начинаешь тянуть на себя это невзрачное тонкое одеяло…
Завтра. стихи умирают у зеркальной витрины вчерашнего дня.
Бесполезная очередь. точки-зародыши вновь ударяются о стекло, продолжая смеяться, выброшенные наружу, а осень упрямо не хочет делиться мыльными пузырями снежинок… Выходя на улицу, протягиваешь ресницы воздуху – поиграй же с ними, и задыхаешься от запаха влажных листьев.
Потом. готовься подставить ладони.
Рассвет ложится комками. если внимательно присмотреться, это всего лишь серые шарики облаков. остановись и замри… Наступи на разорванный лист, не причиняя боль, эту короткую судорогу прощания. потом будет легче – прижаться кончиком носа к стеклам зеркальных витрин, и долго дышать на них, пропуская вперед бесполезную очередь.
Скорее всего – сегодня. 1/2.
Маленькие точки-зародыши дождутся начала игры с мыльными пузырями. Осень мертвенно бледна, и значит, осталось немного … …Подставляй ладонь – я хочу рисовать на ней контуры первых снежинок…
# 3 (Станет холодно…)
Станет холодно…. Еще несколько долгих ночей, и зима, доставая упругие стрелы, непременно прицелившись, выстрелит в самое сердце… Разрывая крючки на пальто, нас с тобой обессилевший ветер загоняет в коробку подъезда, и там, задыхаясь от смеха, мы опять разобраться не сможем в знакомой конструкции нот самой первой любовной мелодии – шепот, сменившийся криком. Я сложу перемены в карман, чтоб тобой нарисованный лед ранним утром казался (под солнцем) блестяще красивым… Обрекая себя на боязнь сквозняков, мы распахнутым окнам доверяем пространство мечты, отгоняя ненужные будни. В промежутках пределов рожденных квадратами комнат, повторится дословно все то, что однажды случилось, и будет завтра снова привычен закат, отраженный в единственной точке на оконном стекле. Там оранжевый кажется белым – если долго идти снизу вверх, по изломанным строчкам… Чтоб дождаться Падения Первого снега На землю.
16.- 23. 10.06
ГОРОД ЧУЖИХ РАЗЛУК
Тонкие пальцы крик не сумели спасти… небо все примет. Сердце разлуки – в точке рожденья креста города мертвых. Пусть превратит облака в клочья бумаги ветер, летящий вперед… Мы остаемся!
Октябрь 2006
ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТ
последний лист, оставшийся на ветке – ошибка эксцентричной осени, всего один, но очень долгий выдох…
нет ни ночей, ни дней, и кажется прозрачной белеющая в сумерках заката зимы касаний легкая накидка…
последний лист, сливающийся с ночью, печальный штрих померкших красок клена. пусть в этот раз прощанье выйдет долгим
случайность снов продлится тихим эхом, неровный след короткого полета приблизит к непременному итогу –
закрыть глаза, ударившись о землю…
2.11.06
АПЕЛЬСИНОВЫЙ СОК
Странный промежуток – утро, напоминающее вечер… наблюдаешь из окна поезда, как медленно тянется прочная нитка, и в какой-то момент перестаешь понимать, кто кого спешит увести за собой.
осознаешь, но без грусти (и это немного успокаивает), что еще несколько взмахов кухонным ножом, и от этого простуженного месяца останется лишь россыпь крошек на деревянной доске, а ты даже толком не успел позавтракать.
и вкус апельсинового сока – не более чем удачная комбинация составляющих. Несколько крупинок, разведенные в стакане воды дают иллюзорное чувство приближения к пониманию.
Ты с легкостью забываешь о вчерашней бессоннице, и о том, что прочная нитка все равно уведет за собой, сколько ни хитри, и сколько ни пытайся незаметно стряхнуть мелкие крошки на пол, освобождая пространство деревянной доски…
13 ноября 2006
БЕСКОНЕЧНОСТЬ СТЕКЛА
если открыть все окна в доме настежь, начинается болтовня сквозняков, и крошки, забыв попрощаться с деревянной доской, сами падают на колени... начинаешь злиться - "ну вот, опять все сначала...", пересчитываешь зачем-то дни от начала последнего лета до момента падения последнего листа, и конечно, сбиваешься на третьем десятке...
бессилие не оставляет ничего, кроме - просто прижаться ладонью к стеклу. получается значок скомканной бесконечности (или сердце неправильной формы) …Л-ю-б-о-в-ь… аккуратно выводишь пальцем по влажному стеклу, и тихонько улыбаешься ночи, которая спешит мимо тебя, хлюпая грязью. Ну и что? Осень тоже имеет привычку заканчиваться...
В ТЕАТРЕ АБСУРДА…
в театре абсурда дают премьеру - бал-маскарад примеряет место. пол деревянный на новой сцене будет забавно смотреться вместо позавчерашних больных бессонниц, глупых метаний с попыткой речи, страха обжечься, взлетая к солнцу, споров о том, кто кого излечит, и обреченности слов молитвы – Вы понимали, что все напрасно. только…уйти навсегда не спешите в тонкое кружево черной маски…
как угадать, кого зритель желает в жизненном фарсе – злодея ли, клоуна? но занавес поднят, и Вы – играете!
дай Бог, чтобы зал Ваш всегда был полон…
ЧЕРНЫЙ КВАДРАТ
Черный квадрат в белом окладе оконной рамы… несложная практика для душевнобольных – аккуратно закрашивать черной краской пределы вчерашнего дня. Только черта, все сводящая в ноль, приближающая настоящее к другому настоящему.
Если ждать очень долго, оно происходит завтра. и неважно, что сегодня озноб, а вода бьет фонтаном во все стороны моря – это реки вышли из берегов, изнемогая от одиночества, это только прохлада начала зимы…
Я свожу все в ноль, добавляя еще немного черной краски. Получается чересчур мрачно, но именно так есть возможность увидеть ту самую искомую точку, за которой нет, и не может быть ничего…
Черный квадрат в белом окладе оконной рамы упрямо раздваивается. но сегодня нет желания торговаться, пусть даже за целую пригоршню серебренников. Я прячу испачканные краской руки за спину.
Завтра всех рассудит Бог и время…
АВТОСТОПОМ ДО РАЯ
В моем городе дождь – целый день, целый месяц, и дальше… Поселяется в сердце, и судорог долгих толчками Выбивает чечетку на вымокших крышах асфальта – Странный танец сорвавшихся с неба, потерянных капель… Омертвелые стены домов – где-то рядом. Не видно просвета Между гранями прошлого и мутным взглядом тумана. Такой долгий мираж пустоты… Я, наверно, ослепла… Помоги. Увези меня в рай…. Помнишь, ты обещал мне?!
В твоем городе холодно…снег… Лишь рисунки на стеклах - Память нового дня. Утро прячется в складках постели, В белизне простыней, на которых игру в обнаженность Неприкаянных душ, мы с тобою однажды сумели Сделать чем-то иным, чтоб потом, оторвавшись от края, Не бояться взлететь. Не бояться падения. Только…
…Наши крылья сегодня не в силах приблизиться к раю. Увези меня. Помнишь, ведь ты обещал – автостопом…
ТАКОЙ ЖЕ ЗИМНИЙ…
Мягкое «рь-ь-ь» снежинок царапает стекла, напоминая: ноябрь – это такой же зимний месяц, за ночь сменивший легкость стильных оттенков на геометрию линий (стекло – это тот же холст)… Можно часами спорить о вычете прошлого из формулы постоянства, и смысл пытаться искать в мерцании монитора, когда за окном туман белее листа… заплакать от слова в пустой строке становится проще, легче, чем тонкие нити дней вводить за просвет иголок – и так, понемногу, став еще на месяц взрослее, почти не думаешь о мягком царапанье в окна, снежинках, холстах, пятнах размытой краски, из прошлых дождей, оставшихся вне реалий…
Давно перестали смешить чужие пальто и шляпки – осталось привыкнуть лишь к чужим домам и вокзалам…
12.12.06
ПЕРЧАТКОЙ ЛАЙКОВОЙ ЗИМА…
Перчаткой лайковой зима Коснется города небрежно. Ни тротуары, ни дома – Ничто уже не будет прежним... Деревьям безразлична старость, Одно лишь пережить осталось: С уходом красноречья цвета Все тоньше веток силуэты… Застывший лед вчерашних луж Ложится тонким покрывалом – Паркет перед началом бала Метлою дворники натрут…
И красота, сорвавшись с неба, Нам дарит первый танец снега!
ПРИВОРОЖУ ТЕБЯ…
Приворожу тебя, зима, Неслышной речью, Когда становятся дома Темней и резче, Когда привычно спать спешат Чужие люди Ты этой ночью до утра Со мною будешь… И отрешенный взгляд луны – Предвестник снега, Молитвы повторяют сны, Спускаясь с неба… Движений тонкого кольца Чуть дрогнет поступь, Пусть нет у Времени лица – Сгорает волос Седой, над пламенем свечи, Чтоб вновь родиться…
Зима, прошу тебя, случись… …пора случиться.
СРЫВАЮЩИЙСЯ ШЕПОТ СНЕГА…
Срывающийся шепот снега Земли коснется мягкой тканью… Мы на двоих разделим нежность Поочередными глотками,
Стремясь нечаянно поверить В простую ежедневность чуда, На расстоянии болея Мечтой смешной и безрассудной…
Кто может сроки обозначить? – Печаль отцепленных вагонов Лежит монеткою на сдачу У линии судьбы ладони,
И глохнет в черной подворотне, Под взглядом каменного неба, До нас не долетевший окрик Растоптанного кем-то снега…
14.12.06
КАРМИННЫЙ БЛИК
Яркими вспышками к солнцу летят Искры горящего пламени… Ей слишком мало сегодня огня, И разум безумен желаньями.
Пусть небом и сила, и власть отдана Над молодыми и старыми – Крылья смеясь, одевает Она, Лишь тем, кого видит Икарами.
Полет неушедших в бессмертие. Ожогом на сердце - прощальный вердикт, Но костры догорают под вечер… Бликом карминным тихонько спит Вечность в глазах у Женщины.
ВРЕМЯ – ПЛОХАЯ СВОДНЯ…
Время – плохая сводня, соединяя над Потолком, в единственной точке, туман и прошлое утро… Ночь спешит подвести мне контуры глаз Черным карандашом, как будто Это поможет расслабиться в темноте, Отрицая прямоугольный квадрат одеяла Цвета побелки, нарисованный мелом на потолке, Или вернет утраченную любовь к макияжу… Тусклая лампа по цвету приятней, чем лимонад По крайней мере, теплей, и не колется пузырьками Тянуть очень медленно по высокой трубочке свет Приведет в результате не к усталости, а ее отрицанию… Кто-то шагает под окнами, повторяя «вперед-назад», Определяя шагами немыслимую монотонность Бегущего бытия, и следы от карандаша – Если долго тереть глаза – повторяют их контуры. На ладони.
25 декабря 2006
НЕБО В ТРЕЩИНАХ ВЕТОК
Небо в трещинах веток… Знаешь, ему ведь тоже Больно… Кричащим «где мы?», Чей-то покой тревожа, Я разрываю воздух (пленка, и нет в ней смысла). Небо не видит слезы – Капсулы моих мыслей… Черные трещины веток – Время живет внутри нас, Не открывая, где мы, Даже во время тризны. Ветер сыграет песню… Пир на краю вселенной. Нет аксиомы, если Время всегда неизменно…
Так ли мы жить хотели? Птицами листья кружат. Трещины не снаружи - трещины в нас созрели…
29.12.06
ЛЕПЕСТКИ ЖЕЛТОЙ ХРИЗАНТЕМЫ
- Почему ты
никогда не говорил мне о том, что лепестки желтых хризантем
пахнут полынью?
В МЕЖСЕЗОНЬЕ ДОЖДЕЙ…
Мой Бог, мне не с кем поговорить… Ты спишь, отрешившись от мира, А значит, устал… Исписанных листьев бумаги Подобия свитков – вчерашние сны Бессильны в случайном и главном, Давно истончились до боли И дрожи в руках… Мы слишком спешим, Мы находим вкрапления осени В солнце весны А жаркое лето от нас укрывается В зимних снегах… Мы ищем любовь, безудержно жадно, До боли и слез Впиваемся взглядом в случайных, Идущих навстречу прохожих И дарим им руки свои, и ключи от ворот А проще – от сердца, И пульс, обжигая, под кожей Как будто чужой, Разболтался на всех языках… Ментоловый дым не заменит Нам запаха мяты Однажды всех сорванных трав…
…мой Бог, ты уснул у меня на руках…
На что уповать? Ведь рассветы сменяют закаты Все тише слова, И становится проще молчать, Доверив все чувства Безликой, бесцветной бумаге (привычно все стерпит), И, страшно поверить, дождям Ослепшим от жгучего солнца, А значит, Они так слабы, Что стократно ослепнут от чувств… Границы размыты, И нет у людей оправданья Танцующим в звездной пыли, Забывая о том, Что кем-то положено спать, И видеть всю ночь одичалые, стертые сны – сотни лет, в наказанье…
…Вокруг межсезонье дождей…
Июль 2006
КАЖДЫЙ ЛЕТНИЙ ДЕНЬ…
Каждый летний день для меня сегодня прекрасен… Может быть, потому, что их осталось так немного – гладких разноцветных камушков, рассыпанных по ладони… Совсем скоро разлетится по ветру невидимая пыль, и как же грустно от этого – жить ожиданием холодных пластмассовых кругляшек, легких и неживых (доверху набитый рюкзак с потертой заплечной лямкой)…
Каждый вечер я ищу во влажных сумерках безмятежность прошлого лета, знакомую ниточку настроения – где она прячется? А вдруг превратилась в тонкую паутинку, и улетела, искать новых хозяев?
Все те же лица безмолвных рассветов, улетающих в никуда воздушными шариками, все так же, и все по-другому…
…Ни смеяться, ни спать, ни дышать…
Июль 2006
ПРИТИХ, И УСНУЛ НА ЛАДОНИ ВЕЧЕР...
Притих, и уснул на ладони вечер - Подобно ребенку, устал шалить Примкнув к каравану, бредущему в Вечность, Еще одна в прошлое тянется нить...
Мы, за руки взявшись, летаем по городу, Вдыхая незримую лунную пыль, Мерцают поверхности крыш мониторами, В себе отражая небесный пустырь.
Зачем волноваться в предчувствии завтра? Ведь здесь, на огромном ночном пустыре, Бесстрастные, звезды раскинули карты, И судьбы - их ставки в неравной игре...
БАБУШКЕ
На старом кладбище снегопад Июньский – кругом тополя. Старушки в платочках у входа сидят, Притихли, увидев меня. За черной оградой седая грусть Украдкой забылась сном Там, в мире живых, нелегко, и пусть, Мы здесь и сейчас - вдвоем. Прости, что так долго меня ждала... Вот, выброшу прочь траву Сухую... Смотри, я с собой принесла Альбом – ведь теперь живу Совсем далеко, и в чужом краю Так холодно… Нету слов Тебе описать. Интересно, в раю Доносится звук голосов? Но знаю, услышишь. Я рюмку налью, И залпом... как горько глотать! Ты знаешь, я водку почти не пью, Но принято ведь поминать У нас на Руси – до чернухи, слез, До злости и дрожи губ... Смотри, кто пришел – беспородный пес, Кладбищенских духов друг. Вот, на тебе хлеба, попей воды, Бродяга, не смей скулить! Я тоже гуляю по свету, как ты, Все больше влюбляясь в жизнь, Став копией девочки, что всегда Бросала перчатку судьбе. Давай помолчим... Я так долго ждала – Без малого тысячу дней...
…На старом кладбище снегопад – Не тает в ладонях пух. Ссутулясь, идет меня провожать Кладбищенских духов друг...
Январь 2006г.
ОПТИМИСТИЧЕСКОЕ
Черновики забытых чувств Размыты лентами дождей. И в сердце заиграет блюз, А на брусчатке площадей Танцует в солнечных лучах, Пусть невысок и неказист, Прекрасный долгожданный март – Весны заслуженный артист!
Февраль 2006
В ШАЛМАНЕ (РАЗМЫШЛЕНИЯ О ЛЮБВИ К РОДИНЕ)
Кофе дрянь… Семенят сердито Пауками вверх-вниз по стенам Желтоватые круглые блики - Тень состряпанной наспех сцены
Выступать! Из палитры дымной! Лихо щуриться, не заплакав. Рукоплещет шалман – и ты, мол, Запятою в реестре знаков Станешь. Пей! Не проси у Бога…
Расползаясь по ткани скатерти Пятна винные круг очертят. Здесь у стойки стоят, как на паперти, Да святых подменили черти.
Рассмеяться! Настало время! Эфемерности перемены. Рукоплещет шалман – колени Подгибай, да ползи на сцену, Выход Твой! Не проси у Бога…
Белит мел почерневшие души, Зажимают покрепче клеммы, А динамики рвут наружу Чье-то хриплое: где мы? ГДЕ МЫ???
Уходить! Обрести, теряя! Лихо щуриться, не заплакав. Рукоплещет шалман - мешает Запятая реестру знаков. Все Смогу! Не прошу у Бога…
Кофе дрянь… Семенят сердито Пауками вверх-вниз по стенам Желтоватые круглые блики - Тень состряпанной наспех сцены…
2 – 3 февраля 2006г.
ОДНАЖДЫ…
Однажды… Жадные, соскучившись по любви, Мы хватали ее руками из коробки с рахат-лукумом, Наслаждаясь ароматом лепестков роз, Поселившимся послевкусием во рту… Мы жгли ее, словно дети – тополиный пух, Отдергивая пальцы.
Подружка Луна прикуривала нам Davidoff, И это было крепко! А потом катилась дальше, по звездному небу… Ты, шутя, нанизывал меня на леску (одна за другой, разноцветные бусинки) И радовался – попалась!
Мы чуть было не потеряли друг друга, Запутавшись в улицах города, Нарисованного тобой на куске старого картона – Там всегда дожди, а вечер наливает текилу Уставшим от времени фонарям, Растворяясь в их болезненном свете…
Однажды, испугавшись вошедшей ночи, Мы вылили себя в один большой флакон, И включили миксер – Было так любопытно узнать, что будет дальше… …но как ты мог не сказать О колючих пузырьках и вреде алкоголя?!
ВНЕШНИЙ МИР….
Внешний мир из-за полуопущенных век, Через влажную занавесь тысячи маленьких радуг Улыбается, двигаясь странным зигзагом ко мне, Грациозно ломаясь в песчаной конструкции замка.
Прячась в зыбкости суетной ряби на темной воде, Чья-то тень оставляет снаружи невидимый росчерк. Внешний мир разрывает границы и тянется вверх – Бесконечный росток из проставленных мной многоточий…
Сколько мимо прошло наспех созданных внешних миров, Наведенных зачем-то мостов, отшлифованных мыслей, Чтобы просто добавить обычное слово Любовь В серпантинную ленту исписанных жизненных смыслов,
Чтобы просто поверить в рисунок совместного дня, Нанесенного детской рукой на бумагу… …Внешний мир улыбается, медленно двигаясь вспять – Через влажную занавесь тысячи маленьких радуг.
Март 2006
БРАСЛЕТ ФЕВРАЛЬСКИХ ХОЛОДОВ…
Февральских холодов браслет Угрюмый ювелир оденет Мне на руку - и толщи лет, Сомкнувшись, остановят время
Раскрытый веер тишины Опустится на старый город… Лишь обнаженный диск луны Мелькает в сердцевинах окон
Еще один вчерашний день Оставит на прощанье росчерк, И зябко кутается лень В платок из покрывала ночи
Смакуем вязкий зимний сон В уютном гроте одеяла, Где швы истертых лоскутков Еще хранят тепло начала…
Будильника цикадный треск – Хрустальный перешеек в утро …И толще лет наперерез Потянутся друг к другу губы…
Февраль 2006
ЕСЛИ ГОРИШЬ, ПОДОБНО СПИЧКЕ...
если горишь, подобно спичке, страсти огнем обжигаешь душу, в культ возведя неспособность привычкой сделать любовь, равновесье нарушив...
…если в увядшей фигурке полыни видишь надменную строгость герберы, с легкостью бросив осознанность мыслей, реальность принять не желая на веру…
...если, глаза завязав, вдоль дороги мчишься, и падаешь ниц от бессилья, не получаешь ничего, кроме – спичка, сгорая, становится пылью...
ноябрь 2005г.
ДЕКАБРЬ. ВЕЧЕР.
«...И стал совсем иным закат – кровавой лентой рассекает он небо, и теснит назад, за горизонт, ворота рая...»
Так холодно, темно и зло, Как в предвкушении несчастья Нависло небо над окном... Призывно открывают пасти Беззубых монстров череда – Копилки арочных проемов. Под гладким покрывалом льда Погребена дорога к дому. Фигуры тусклых фонарей, Высоких и печальных статуй, Укутал первый робкий снег Пушистой шалью желтоватой. В палитру черные тона Пришли внезапно и надолго...
Зачем фальшивишь, тишина, Ногтем царапая по стеклам?
|
|||