Чердаки

Цветы дождя

Дожди рождаются и дожди умирают.  

Время так беспощадно к ним.

Букеты причудливых цветов лежат сиротливо, отброшенные на мостовую времени...

Они прекрасны – хрупкие, отринутые, искрящиеся капельки.

Иногда я встречаю их на оконном стекле, иногда – на ярких шапочках разноцветных зонтов.

Холодный иней

легко коснулся окон -

зимы подарок.

Во сне рисую...

Прилег у изголовья

белый-белый снег.

Бездонные зрачки у

долгих вечеров...

Разбрасывает блики

огонь в камине.

Зимой они превращаются в белоснежные тонкие рисунки, сказочные фигурки, которые легко тают от прикосновения. Весной - прячутся в складках набухающих почек – утренняя роса...

            Слезы смешной голубоглазой девчушки – тоже цветы дождя. Но она еще не знает об этом. Первые чувства всегда свежи и неглубоки - узкий звенящий ручеек, первая мелодия приходящего утра...

            Уставшая женщина больше не верит в теплый синий ветер, в падающие с неба брызги, и в то, что облака бережно заслоняют чувства от обжигающих солнечных лучей. Она просто медленно уходит вдаль...

Взмах тонкой руки...

Слеза коснется ресниц

Дождем осенним

Не говори о завтра...

Тучей закрыли небо

Черные птицы

Прозрачен хрусталь надежд.

Прозрачна вода.

Жаль, не войти нам дважды

В прошлого реку..

.

            Раньше мне нравилось просто собирать букеты, недолго любоваться ими, и возвращаться к ожиданию следующих. Теперь я научилась понимать каждый подаренный жизнью цветок.

            Бутоны распускаются в руках медленно, тем драгоценнее каждое мгновение грядущей потери...

Растявший снег, уходя,  с улыбкой вручает белоснежную хризантему.

            Догорающий закат – короткая случайность дня – опускает на ладонь багровый лепесток с изрезанными краями.

Горького лета

Темный тяжелый янтарь...

Воздух вечерний.

Спрятался в соснах

Ветер. Его не вернет

Пенье цикады.

Долгая ночь впереди...

Лентой атласной

Машет скользящий закат

Сонному небу.

            Только ушедшая любовь... она всегда непредсказуема... Иногда цветы ее горько пахнут  полынью, иногда, на журнальном столике, неожиданно находишь маленький букет свежих ландышей...

            Вместе с весной приходят новые ливни. Доверчиво подставляешь руки под обжигающие искры воды – совсем не чувствуя холода...

В такие минуты хочется верить, что все, случившееся ранее, было не всерьез, и, улыбаясь, уже ищешь глазами разноцветную радугу на просыпающемся, чуть поблекшем небе...

Весенний ливень...

В цветах уснули капли

Дождя слепого.

Соцветья радуг

Чуть вздрогнули от ветра...

Она уходит.

И звук шагов все тише.

Сможешь ли догнать? -

Рукой отдерни полог

Завесы неба...